Papa allume la télé. Il insulte la femme d'la météo. Je lui fait un bisou. Et repart aussitôt. J'entre dans ma chambre. Me glisse dans les draps froids de mon lit. Mais la nuit, Je ne dors pas. J'y arrive pas. J'serre la ventoline dans ma main. Mais elle, elle s'en fout elle sent rien. J'respire plus. J'ai mal. Des larmes glissent sur mes joues. Mon coussin est humide et froid. Je me redresse et m'assoie sur mon lit. Je regarde par le fenêtre. Il n'y a plus d'étoiles. C'est normal, La femme de la météo a dit qu'il ne ferait pas beau. Je reste assise, droite. Les yeux suivant les cyprès qui ondulent, maltraités par le vent. Les yeux emplies de larmes. Je pense. L'iPod dans les oreilles. C'est Harlem qui chante. J'écoute. Je vois. Je m'endors enfin. Mon portable sonne simulant mon réveil. Je me lève. Je n'ai plus le choix.